EL MUNDO DE ODISEO

-."No me estás entendiendo".- le dije sin casi mirarle, sin casi querer sentirle cerca. Realmente no me entendía, porque su mente iba por otro camino. .-"No quiero hablar más,".- fueron tus últimas palabras.           Decidimos caminar sin rumbo,  las pequeñas calles del viejo Madrid se sucedían en un rosario de sentimientos y misterios reales. Aquella tarde me sentía más vivo que nunca, y mi piel absorbía tus presencias y tus respiraciones. -."Si me marcho ahora no volveré nunca más".- -."Tú mismo,  eso es una decisión tuya".- decías sin mirar. -"Sabes perfectamente que me haces daño si no me miras".- me miraste fugazmente, seguramente lo hiciste para que no quedara duda de tus buenas intenciones, de la entereza de tus palabras. Entonces me marché, y lo hice sin mirar atrás sin convertirme en estatua de sal, en ridícula imagen de mi mismo.              Metí las manos en los bolsillos y aligeré el paso, era capaz de escu

         El sonido sordo de las olas me arrastra hacia las profundidades de mi soledad. Soledad de isla perdida, clavada en medio de las masas de agua que aman a la roca inerte, insensible imperturbable. El mar  que me abraza desde la distancia con su s manos salitres, con sus óxidos rojos y hermosos con el rumor de una multitud sin par de muertos que aman la vida y vivos que huyen de si mismos.          La soledad vuelve una y otra vez como esas olas, arrastrando las diminutas piedras de colores, gastando los filos de las pizarras cristalinas, desengarzando los granates de las piedras. La soledad ha devastado las aristas de mis ilusiones, de los sueños más hermosos, y ha conseguido distensionar los resortes de un espíritu que soñó con ser épico.          Que todos estamos solos, porque todos sabemos cerrar los ojos y mirar hacia la profunda y misteriosa oscuridad de nuestro interior.  Es cierto que lo estamos...pero quiero encontrar otras soledades, para cruzarlas con la mí

El norte siempre es el norte.          Aun sigo acostumbrado a  las brisas meridionales, cargadas de la humedad mediterránea, arrastrando  mis ojos por los círculos dorados de un sol que ya nace eterno.  Tengo labrado mi espíritu por el acento  nacido del mestizaje de culturas procedentes de más allá del mar, y me cuesta trabajo hacerme del norte.          El norte es suave, no tiene el filo cortante de los bronces del sur, el norte está lleno de la dulzura nacida de las hiedras que trepan por entre las grietas de sus iglesias. El norte sonríe cuando le miras a los ojos, y es capaz de acariciarte en el momento más solitario.          Me es difícil desgarrarme de la piel sureña, y me es imposible entonar un lenguaje extraño para mi mente. Aun así  la luz de tus fuegos, el rojo de las ascuas nacientes entre la plata de tus robles, me hacen soñar con el amor profundo y sincero  de estas tierras .          El norte es montaña fría y cercana, horizonte inmediato, margen de la vida

         El verano es sorprendente, mágico porque , a pesar de sucederse eternamente, siempre da la sensación de ser nuevo, de ser diferente. Nunca la memoria ha sido tan traidora como con los veranos, nunca he recordado suficientemente el calor.          El verano debe ser algo así como el amor, como el sentido de las cosas, siempre nuevo. Algo diferente, nombrado con el mismo sustantivo, Pero esquivo al pensamiento y al recuerdo. -."Quiero repetir lo mismo que he vivido en veranos pasados, quiero volver a sentir el amor de tus manos sudorosas resbalando entre las mías. Escuchar la brisa cálida que susurra en mis oídos".-           Pero el verano también es aventura, experimentar la eterna expectativa de lo prodigioso, de la felicidad. Verano es subir a un autobús rumbo la extraña belleza de lo inesperado,  abrazar frías columnas de mármol en las que rayos de sol se filtran en puertas abiertas al atardecer. Verano es dejarse atrapar por el verde mar  encerrado en