EL MUNDO DE ODISEO

         -. ¿Qué te ocurre?- preguntaste de pasada, sin querer entender del todo la respuesta, sin pretender involucrarte demasiado en mis problemas, porque ya tienes los tuyos, porque vivir es ya suficientemente complicado. Pero, claro está, aun queda un rescoldo de humanidad, de compasión, de misericordia llena de esa mierda a la que hemos llamado caridad.          -. No es nada,.- pero realmente es todo, lo que ocurre es que , simplemente, hay miedo. Miedo a no ser escuchado, y si te escuchan, a no ser entendido, a ser rechazado a ser despreciado.          -. Tienes que superar las cosas, no eres el único en el mundo.- No, no lo soy, desde luego, pero esa es la raíz del sufrimiento ,el origen de la propia soledad, de la insatisfacción misteriosa de una tarde de otoño, una tarde corta, que anuncia una noche fría y larga.          -. Son cosas mías.- así respondí y decidí perderme en la bruma de los silencias, en la niebla espesa de las tensiones emocionales, de brillos dolorosos,

         Los poetas son videntes, magos, equilibristas de lo real, de lo único que es inmanente. Tienen la capacidad de sentir lo que aun permanece en el pensamiento de la Historia, lo que todavía no ha visto la luz.          Los poetas, que fueron desterrados a los arrabales de la polis griega, los mismos que cayeron en la desgracia del lenguaje conceptual y aparentemente razonable, los  arrojados al hambre del reconocimiento, los despreciados por un mundo materializante, cosificante, instrumentalizante.          Los poetas miden los pálpitos del corazón profundo de las experiencias. Ellos saben de la intensidad del amor y de la potencia del desamor, y son ellos los constructores de momentos encerrados entre láminas de celulosa          Y el poeta anuncia la llegada de la verdad, el advenimiento de los dioses del único destino, de los gigantes que arrasarán el mundo de las soledades. Entonces la tierra entera admirará a los únicos que han sabido contemplar y sentir el paso

         Que no es fácil vivir, es algo que los acontecimientos me han ido enseñando. Vivir se ha convertido, poco a poco, en una especie de carrera de obstáculos, de un camino empinado hacia cumbres misteriosas, ocultas entre nubes.  Es complicado sobrevivir al tiempo en el que los dragones desaparecieron, el mismo donde las hadas mueren ahogadas en el lago de las circunstancias.          A pesar de todo sigo queriendo tener deseos de desear, de vivir, de caminar a paso rápido sobre unas ascuas emocionales, sobre unos guijarros que crecen en las orillas de ríos  ácidos y calientes. Es necesario ser muy hombre, ser muy persona para empujar un carro de emociones, para arrastrar el saco de las proposiciones que se agarra a la vida como el terciopelo al tafetán. Ahora estoy esperando que me vuelva a cegar el dorado de tu piel y la luz de tus ojos, buscando el impulso de vivir, la fuerza de dar el salto vertiginoso de los silencios contenidos.

         Aquella tarde salí a las calles buscando algo que no lograba comprender. Salí casi llorando, conteniendo las lágrimas en mis párpados y en las palmas de mis manos. Aquella tarde casi anocheciendo, cuando se puede oler el crepúsculo en la ciudad, cuando se vuelven rosas las fachadas de los edificios, trataba de escuchar el pulso de mi vida, de mi existencia.          Aquella tarde salí con las maletas hechas y con la mente deshecha, con el futuro por romper, igual que haría un tritón al salir del agua turbia de una charca.          Aquella tarde, como cuchillos se me clavaron los silencios y las miradas . Pero no importa, porque la vida es una, porque el tiempo es uno, porque yo soy lo que soy. Desde aquella tarde sigo buscando el camino de mis propias soledades, sabiendo que soy yo sólo el que ha de arrastrar el carro de oro, en el que viaja el Apolo interno de mi espíritu.